Poetas Desconocidos.-
Una poeta desconocida: Amparo Arróspide (‘Poeta’, palabra
terminada en ‘A’. Es decir, ni ‘periodistisa’, ni ‘poetisa’, sino periodista y poeta).
RESEÑA AUTOBIOGRÁFICA:
Amparo Arróspide nacida en Argentina de padres españoles
emigrantes, vive desde hace años en España, donde sueña
y trabaja. Practica la poesía por pasión de la ausencia; lectora,
crítica, le interesa el cuento como aliado de la poesía.
Entre otras tiene inédita la versión al castellano del libro de Margaret
Atwood: “Morning in the burned house”.
Correo : st0180@acett.org
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(De “Pañuelos de usar y tirar”) :
*Para una nueva advertencia de copyright de libros
Ningún derecho reservado. Se agradecería la reproducción,
en todo o en parte, o registrada en, o transmitida por, un sistema de
recuperación de información, en cualquier formay en cualquier medio,
sea mecánico, fotoquímico, electrónico, magnético, electroóptico, por
fotocopia, o cualquier otro. No hará falta el permiso previo por escrito
del autor.
*Anuncios de canje
Introduzca un soplo de novedad en su existencia. Se cambia niña en
perfecto estado, de condición algo díscola, con apenas cuatro dientes por
caer en hilera superior, alumna de primero primaria, almidonable y
reciclable, por niño también en perfecto estado y condiciones similares
a las apuntadas. Teléfono tal y tal.
Poeta desconocido: Francisco González Castro
(Publicados en la revista Cuadernos Hispanoamericanos, Madrid 1982 Nº 388)
Reseña breve:
Cofundador de la revista “Mandrágora y el Pirata” en el Madrid de los 80. Actualmente dirige un Aula de Creación Literaria y la revista “El gran juego” para autores desconocidos.
Tfno: 91 402 30 18
Como una lluvia cálida me traes intimidad
a estas tardes. Desnudo está el cristal
de todas las idas soberbias. Clandestina-
mente
suena tu voz en derecho a mi corazón. Cada
calle
que he andado se parece a esta nostalgia que tú
me
traes.
Bienvenido está el mundo. Y tu distancia se
marcha mucho hacia otro punto de mi
corazón lejano. Hay allí un beso que quiero
darte
sin recuerdo alguno. Tu ausencia es volver
con la mandrágora de esa tierra. Y como una
lluvia
cálida traerle septiembre a sus poetas muertos.
Pupila y fiebre
Solo, triste a veces, en tu poder que conmueve los otoños blancos, me
refugio, gata de doradísima piel blanca con más poder sobre mi mirada que
los árboles melancólicos y desnudos de este otoño. Cómo es tu poder,
reina de la piel, suaves curvas que alimentan el calor más preciado y
más envidiable. Hay algo de odio hacia el mundo, de impotencia ciega,
que mil veces manifiesto lleno de poder engendrado por tu cuerpo del que
sólo herido de muerte y sin nadie lograrían separarme. Tú y tu blando peso,
a veces tan asesino tan dulcemente convertís mi crimen del ser humano en
lo admirable.
El Ángel .- Publicado y relegado
Una amiga me pasó un libro. Me gustó tanto que quise comprarlo, pero en todas partes habían devuelto los ejemplares no vendidos, como suele suceder: “ya se sabe, la poesía no se vende”..., decían. Llamé por teléfono a la editorial y allí añadieron un dato nuevo: como había muerto meses atrás (de esto hace unos dos años) se había agotado la edición que habían vuelto a poner a la venta. En fin, asquerosa situación usual, supongo que debida al hecho de que la gente parece incapaz de valorar algo si no está etiquetado como algo valioso, trascendente (y desde luego la muerte es trascendente y misteriosa). Será por eso. Habrá que morirse. O tener la suerte de ser etiquetado antes por alguien ya valorado por su etiqueta... Y así sucesivamente. ¿No?.
El Ángel era un chico madrileño, relacionado en los años 80, artística y personalmente con grupos musicales como Kaka de Lux, Alaska y los Pegamoides, o Parálisis permanente. Luego vivió una etapa de yonky, de desaparecido como todos los yonkys, después vino la liberación y el momento de escribir canciones y poemas, y poco después murió como si ya hubiera hecho lo que tenía que hacer y hubiera vivido lo que tenía que vivir.
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El Desierto (“Los planos de la demolición”. Editorial El europeo-La tripulación)
Todas estas estupideces que rondan mi cabeza me están volviendo loco, poco a poco
Una y otra vez caigo en inútiles deseos imposibles y en pasiones
Presuntamente enterradas
El cachorro despierta y aúlla en la noche
Desértica
Estoy a mil años luz de todo
en un universo completamente lleno de vacío
quiero alcanzar el palacio imaginado
entre niños peces que se ahogan en los charcos
Quiero escapar de las garras del coloso
y quiero llenar mis manos con tu arena
blanca, fina, ardiente, inmaculada
quiero encontrar un arco iris infinito y dejar que mis exhaustos huesos
descansen sobre él
Quiero jardines de rosas negras en los que la luz llene mi cerebro
Para siempre
Quiero flechas apasionadamente envenenadas clavadas en mi pecho
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Y algunos versos más de su rotunda poesía, que a unos fascina y a otros repele:
“Ser un ángel no es un privilegio ni una elección / Ser un ángel agota y es para siempre / Es una especie de cruel destino”.
“Tienes todo el planeta a tu disposición / Lo tienes todo / Préndele fuego”.
